孤

立夏刚过，晨光还带着春末的凉意。一个人坐在窗前，翻几页旧诗，发现那些写孤独的人，其实都不算孤独。

立夏次日，清晨的风里还藏着春末的凉。一个人坐在窗前，忽然想翻翻那些写孤独的诗。古人的孤独总是很具体——要么是山间一座孤亭，要么是案头一卷闲书，要么是梦里一个回不去的故人。他们不喊孤独，只是把孤独写成了日常。今天挑了七首，从郡城到溪亭，从仙居到怀人，都是一个人待着时读的句子。